Te quiero.

No hay ni una "Razón" de por medio, de hecho creo que no hay nada, solo momentos, momentos bien bonitos que me niego a soltar.

Ayer lo platiqué con mi mejor amigo, y es que creo que no hay otra persona que me conozca mejor que el, le pregunte ¿Te parece que me puedo llegar a enamorar? Sí, OH GOSH.

Fue todo lo que dije, y sí, tal vez no lo se...

Me gustas, pero aun no somos nada, es como estar y a la vez no estar. Nos queremos cuando estamos juntos, pero cuando me voy a mi casa es otra cosa.

Te quiero y te quiero hermosamente demasiado. Me llegan a pasar tantas cosas a la vez, que no sé por dónde empezar.

Quiero verte, llevarte al parque, ir al cine o un helado... Te extraño.

Por primera vez sé lo que quiero, y no quiero un rato, no quiero algo casual.

Quiero un mensaje de buenos días y uno de buenas noches, un te quiero de vez en cuando, tampoco lo quiero cada dos segundos. Pero demuéstrame "ALGO"

Algo que me diga, que es verdad, que es real cada beso, cada abrazo. Algo que me diga que te quedarás. Creo que estoy intenseando demasíado. Hahahaha...

Siento que me estoy aventando al vacío y sin paracaídas, por que aún no te he dicho que me esperes al final del vuelo, simplemente estoy esperando a que tú me lo digas. Que me digas que me estarás esperando al final, que esperas y deseas tanto como yo, que estemos, que seamos, que sucédamos.

Mírame, es todo, solo date cuenta que estoy, que existo, que no soy invisible. No te voy a decir que no soy igual que las demás personas por que puede que lo sea y hasta peor, tampoco te voy a decir que soy lo mejor, ni que conmigo te va a ir mejor. Pero se que te puedo hacer feliz.

Tal vez estoy idealizando, pero ¿y si no?

Creo que es hora de hablar, de que me salgan las palabras, escupir los sentimientos.

Vomitar el corazón.

Decirte simplemente.... Que te quiero.

Te invito.

Te invito a jugar conmigo,
trazo de tinta sobre lienzo de piel,
te presto mis dedos de colores,
de crayones, o si quieres, de pincel.

Te invito a jugar conmigo,
trazo de tinta sobre lienzo de piel,
nos esconderemos entre los trenes
y caminaremos juntos sobre un riel.

Te invito a jugar conmigo,
trazo de tinta sobre lienzo de piel,
nos llenaremos de juegos y risas,
asustaremos de tu vida la hiel.

Te invito a jugar conmigo,
trazo de tinta sobre lienzo de piel,
después cenaremos en mi casa:
panquecitos con miel.

Te invito a jugar conmigo,
trazo de tinta sobre lienzo de piel,
y si me dejas jugar contigo,
prometo que tus heridas serán de papel.

Que dure lo que tenga que durar.

Una noche como esta un amigo me hizo una pregunta que de verdad me dejo pensando por varias horas, y la pregunta fue:

—¿Tú crees que el amor dura para siempre?

A lo que le conteste:

—No tengo mucha experiencia en eso de la palabra amor pero yo creo que el amor dura lo que tiene que durar, para siempre o no. 

Yo creo que se siente y se deja de sentir. 

No se promete, es absurdo que la gente lo prometa, las promesas se rompen y el amor no se puede retener ni uno se puede aferrar a querer amar. 

Además, el amor es una cosa muy rara, ¿sabes? Si está inmaduro, se termina antes de que empiece a echar frutos, se queda verde y termina donde empezó, en nada.

Pero si madura, se te va a terminar pudriendo, todo lo maduro se te pudre, y a final de cuentas, termina igual, donde empezó, en nada, pero antes de que termine tienes un cadáver pudriéndose lentamente. 

Ambas cosas duelen, no creo que una más que la otra, no lo sé, la verdad. 

Pero el que se vaya a acabar, tarde o temprano, no quiere decir que sea mejor evitarnos amar, solo tenemos que estar conscientes de que se nos va a terminar, esperarlo o no, no sé, pero nada dura más de lo que tiene que durar.

No sé si se me han desconectado las neuronas.

Se me han detenido los movimientos del pecho y la vista la tengo nublada. 

Caigo. ¿Qué parte de mí cae? 

Esa parte que me mantiene en unión con la realidad. ¿Mantiene o mantenía?

Qué sé yo, me quiero dejar llevar y lo voy a hacer.

Un poquito de ligereza en la piel, en los pies. 

Se siente bien despegarlos. Se siente bien no pesar, no pensar.

Se me desploma el cuerpo. 

Como si estuviera hecha de cristal y de pronto: ¡Zaz! Toda hecha añicos, desfragmentándome de a poco, con lentitud, sin prisa por caer, reflejando colores, todos, cegándome a mí misma con los destellos de luz.

¿Y mi luz? Una luciérnaga enfrascada que sale volando al liberarla de su prisión. 

¿Yo una prisión? ¿Qué tanto puedo aprisionar siendo de cristal? Pero qué más da, si me voy rompiendo y no me puedo volver a pegar, no me interesa volverme a pegar. 

Así me gusta estar. Este momento en el que me despedazo suspendida en un instante, un instante ni largo ni corto, solo eso: un instante. 

Lo que tenga que durar.

¿Estaré perdiendo mi "muchosidad"?.

Hay noches como ésta en las que estoy hecha un caos, en las que ansío un abrazo pero todos en casa duermen, en las que no le encuentro pies ni cabeza a mis ideas, y mucho menos a mí.

Creo que he comenzado a perderme entre toda la gente y eso me aterra.

Siempre me ha gustado ser diferente a los demás, ser única, ser especial.
¿Para qué querer lo que todos quieren? 
¿Por qué pensar como los demás lo hacen?
¿De qué me sirve repetir lo que los demás dicen? 
No, nunca me ha gustado ser del montón.

Sin embargo, creo que últimamente he ido perdiendo mi esencia, mi "Diana", lo cual me preocupa.
No quiero dejar de tener ese humor que me caracteriza, esa sonrisa o esa manera de hablar tan mía.
No quiero perder mi estúpido e hilarante nivel de randomness para convertirme en una "Cuentachistespendejos".

Me siento tan cansada, tratando de recuperar lo que he perdido, o peor aún, lo que nunca he tenido. 
Me siento confundida, tratando de encontrar respuestas a preguntas inexistentes.

Me siento de cualquier forma, menos yo misma.

Tal vez sólo necesito un abrazo tuyo ó... tal vez la respuesta esté en tus labios.

Quizá.

Quizá me eches de menos por las noches.

Cuando el frío no se quite ni con las sábanas,

ese frío que invade todo tu cuerpo, que sólo se quita con el tacto,

con un abrazo.

O cuando la nostalgia te comience a hacer compañía, cuando las ganas de mí comiencen a salir,

hasta que no puedas controlarlas.

Quizá comiences a extrañarme cuando las canciones vengan de la mano de un suspiro.

O cuando los recuerdos se te escapen en forma de lágrimas.

Quizá sea cuando veas algo que te recuerde la tonalidad de mis ojos,

o cuando alguna melodía te recuerde mi voz; incluso podría pasar cuando,

en algún momento, pruebes algo que se asemeje al sabor de mis labios.

Sé que podrías llegar a extrañarme demasiado, tanto,

que desearías que fuera yo y no mi recuerdo quien estuviera al otro lado de la cama,

o acompañándote a todas partes.

Sé que quizá llegues a secarte de tanto llorar,

de tanto morderte los labios con la ligera esperanza de que sientas

lo mismo que sentías cuando mordía los tuyos.

Claro que, también sé que, si todo esto ocurre, nunca vendrías a decírmelo.

Ven para que alivies mis pies fríos.

El café está caliente, más no lo suficiente como para quemar los demonios que, 

cada uno por su parte, carga sobre los hombros. 

Afuera el cielo indica que es de noche, pero aquí siempre es de día. 

No sé si escribo por el simple placer del masoquismo que tu piel me provoca o por el hecho de quererte y que me quieras. 

Como sea, te escribo. Nos escribo.

Enciendo un tabaco. 

El último de la noche, no porque quiera, sino porque allá, en donde está el cielo, está frío. 

Las palabras nunca fueron tan fáciles de acomodar, ni las noches tan cómodas de vivir, ni mis ganas tan inteligentes de salir, como lo son ahora. 

Volteo hacia mi cama que ya lleva mucho tiempo soltera. 

Encima de ella, logro ver los restos de varios poemas que escribí. 

Unos de más, otros de menos; pero todos para ti. 

Debajo de ellos veo una carta que escribí hace un mes y comienzo a leerla:

«Me gustaría conocer el infierno, ese del que tanto hablan, del que tanto temen. También me gustaría conocer el cielo. Debe de ser un hermoso lugar. Conocer el más hermoso de los parques y silbar alguna canción mientras siento tu piel. ¿Sabes? También quiero conocer París y Argentina. Entrar a algún pequeño café. Escucharte hablar de música y no entender ni una sola palabra de lo que me dices. Reírme de tu ceño y besarte en la mejilla. Ponerte celoso con cualquier hombre que se me acerque y saberme tuya.

Pensándolo bien, mejor me quedo aquí. Sin infierno y sin cielo; sin París y los celos. Aquí, en donde siempre ha sido mi lugar. Cerca, muy cerquita de ti.»

La leo dos veces tal vez tres admirando la manera en la que me haces escribirte sin conocerte aún.

El café ahora está frío. El tabaco ahora se ha consumido y yo sigo esperando por ti. 

Haciéndole honor al tiempo y leyendo cualquier novela que se me ponga enfrente. 

Leer es encontrarte aveces en cada verso. 

Me gusta hablarte, aunque luego sienta que te molesto porque el tú ya fue ocupado por mí. 

Siempre me he considerado una persona romántica, sólo que contigo me considero una hoja en blanco, en donde puedes venir, escribir, borrar y volverte a marchar las veces que sean necesarias. 

Eso, solo una hoja en blanco esperando a contar una historia. 

La mejor de las historias. Escríbeme, estoy en blanco. 

Existamos, estoy en blanco.

Hay personas que las quiero para verlas todos los días, otras para sonreír y algunas para platicar; 

pero a ti, a ti te quiero para todo. 

A ti te quiero para siempre hablarte. 

Para escribir en varios lugares tu nombre y en las hojas tu sonrisa. 

Para meterme a la cama y dejar de decir que solo vives en mi imaginación.